Lucian Blaga

Lucian Blaga

(1895-1961)

Poeta, dramaturgo y filósofo. Es considerado uno de los grandes poetas rumanos del siglo XX y es el primer filósofo rumano que desarrolló un sistema. Aplicó sus teorías filosóficas en varias poesías, especialmente el "conocimiento luciferino" (opuesto al conocimiento racional, científico, que representa la luz, la claridad y que de esta manera destruye los misterios del universo). Fue elegido miembro de la Academia Rumana en 1936 y en 1956 fue nominado por la Academia Sueca para recibir el premio Nobel de Literatura.

La Luz


La luz que siento
invadir mi pecho cuando te veo
no es acaso un reflejo de la luz
creada el primero de los días,
de la luz aquella sedienta de vida.
Agonizaba la nada
flotaba todo en lo oscuro
entonces el Insondable dio la señal:
«¡ Hágase la luz !»
Un mar,
una loca tormenta de luz
se hizo en un instante:
una sed de pecado, de frenesí, de deseo,
de pasión,
una sed de mundo y de sol.
Pero, ¿dónde se extravió la cegadora
luz de antaño?- quién sabe.
La luz que siento
invadir mi pecho cuando te veo-maravilla mía-
es quizá, el último reflejo
de la luz, creada el primero de los días.



Silencio


Hay tanto silencio alrededor que me parece oír
golpear en mi ventana
los rayos de la luna.


Versiones: Sebastián Teillier

Marin Sorescu

Marin Sorescu

(1936 –1996)

Poeta, dramaturgo y novelista. Sobre su poesía, manifestó:" Así como puedo dejar de fumar porque no fumo, no puedo dejar de escribir porque no tengo talento." Durante su época más productiva se quejó, a menudo, de experimentar una sensación de desvarío respecto de la escritura, señalando "la palabra hablada es una frontera cruzada, solamente por el hecho de decir algo, fracaso al intentar decir muchas otras cosas." Es uno de los poetas y dramaturgos más populares de Rumanía.

LOS ACTORES

¡Qué naturales son los actores!

Con sus trajes arremangados ¡qué bien que saben vivirnos!

Nunca se vio un beso más perfecto que el de los actores,

en el tercer acto, entonces, cuando los sentimientos comienzan a revelarse.

Su muerte en escena es tan natural y tan perfecta,

que los muertos del cementerio, los verdaderos,

trágicamente muertos por única vez, ¡ parece que se movieran !

Y nosotros, torpes actores de una sola vida,

que ni siquiera sabemos cómo vivirla,

decimos las cosas al revés o callamos por años,

espectáculo triste y antiestético,

y no sabemos qué diablos hacer con las manos.

Versión: Sebastián Teillier

ESCALERA AL CIELO

Una tela de araña pende del cielo.

Justo sobre mi cama.

Cada día la observo y cada vez más, baja.

Me están enviando una escalera, digo, para subir al cielo,

Viene desde lo alto.

He adelgazado terriblemente,

ya no soy ni la sombra del que fui,

pero pienso que aun así mi cuerpo es muy pesado

para una escala tan delicada.

Alma, ve tú adelante, y sin chistar...

Versión: Sebastián Teillier

Nota: este es el último poema escrito por Sorescu.

POR DEBAJO DE LA PUERTA

El día de hoy
Me lo metieron, como de costumbre,
Por debajo de la puerta.

Me instalé los lentes sobre la nariz
Y comencé
A leerlo.

Nada especial,
Por lo que veo.
Según se dice hacia el mediodía estaré un poco triste,
No se especifica el motivo,
Y seguiré amando la luz
Donde quedé ayer.

La página externa informa
De mis negociaciones con el agua, los montes y el aire,
En relación con su absurda pretensión
De penetrar en mi sangre y en mi cerebro.

Luego las habituales noticias
Sobre mi capacidad de trabajo
Sobre la caminata al pan,
Sobre la buena disposición
(Pero ni una palabra
En relación con el estado
De mi hígado).

Dónde se imprimirá
Esta vida mía,
Llena como está de unos errores
Inadmisibles.

Traducción: Omar Lara

AJEDREZ

Yo juego un día blanco,
El juega un día negro.
Yo avanzo con un sueño,
El me lleva a la guerra.
El me ataca los pulmones,
Yo pienso un año en el hospital,
Hago una combinación brillante
Y le gano un día negro.
El juega una desgracia
y me amenaza con el cáncer
(Que por ahora anda en forma de cruz),
Mas yo le pongo por delante un libro
Y lo obligo a una retirada.
Le gano otras cuantas piezas,
Pero mira, la mitad de mi vida
Está fuera de juego.
_Oh, le daré jaque a tu rey y perderás el optimismo,
Me dice él.
_No es nada, bromeo yo.
Pues hago el enroque de los sentimientos.
Detrás de mí la esposa, los hijos,
El sol, la luna y los otros mirones
Tiemblan ante cada jugada mía.

Yo enciendo un cigarrillo
Y sigo la partida.

Traducción: Omar Lara.

Nicolae Labis

(1935-1956)

Poeta joven ,muy talentoso, uno de los más admirados de su generación. Con su fallecimiento cuando apenas tenía 21 años, murió un importante representante de la que sería la "generación de los 60's.


MADRE

No he pasado hace tanto por la aldea.
Un hombre, que de allá vino, me contó
que florecieron los almendros, Madre,
y que tu pelo encaneció.

Que estuviste enferma, otro hombre me contó
y no sé si creer en lo que dicen
pues en tus cartas, Madre,
estás cada día más joven.


LA MUERTE DE LA CIERVA

La sed ahogó la brisa del viento.
El sol derretido se vertió sobre el suelo.
Se quedó el cielo hirviendo, vacío.
En los pozos sólo el cieno.
En los bosques fuegos y fuegos
danza salvaje, rito del diablo.
Entre las breñas sigo a mi padre
los abetos secos y crueles hieren mi cara.
Salimos ambos, partida de caza,
partida de hambre en los Cárpatos.
Me abate la sed. El manantial entre las piedras
pierde su hilo de agua. Me golpean las sienes. Camino sobre
un planeta distinto, inmenso y pesado.
Vigilamos desde un lugar donde
las notas del agua, apacibles, aún suenan.
Cuando el sol se ponga, cuando la luna brille,
vendrán uno a uno los ciervos a saciar su sed.
Le digo a mi padre que tengo sed
y me hace el signo de callar.
¡Agua embriagadora, te meces tan transparente!
Siento que la sed me liga al ser viviente que debe morir,
en la hora señalada por la ley de la vida.
Resuena en el valle el follaje marchito.
¡ Un horrible atardecer cae sobre el universo!
El horizonte se desangra y mi pecho está rojo,
como si las manos llenas de sangre las hubiese
limpiado en mi pecho.
Los helechos arden con llamas violetas
como en un altar,
sorprendidas se hacen señas entre sí las estrellas.
¡ Ay, como quisiera que no vengas, que ya no vengas!,
¡ hermosa ofrenda de mi bosque!.
Ella aparece en un brinco y se detiene
mira alrededor temerosa.
Sus labios delgados hacen temblar el agua
cobrizos anillos sobre ella resbalan.
Brillaba en sus ojos húmedos un misterio,
sabía que iba a morir y que sufriría.
Me parecía revivir una leyenda
donde la cierva en muchacha se convertiría.
Desde lo alto la luz pálida de la luna
dibujaba sobre su piel tibia cálidas flores de cerezo.
¡ Ay, cómo deseaba que el fusil del padre errara el blanco
por vez primera !
Pero tronó en el valle. Cayó de rodillas,
alzó la cabeza, llevó la vista a las estrellas,
y se derrumbó después sobre el agua donde
se vieron fugaces enjambres de perlas negras.
Un pájaro azul se estremeció en el ramaje,
y la vida de la cierva se perdió sobre el horizonte.
Se fue volando grácil, después de un grito,
como cuando en otoño dejan los pájaros
sus nidos grises, vacíos.
Me acerqué temblando y cerré sus ojos, sin brillo,
que las astas tristemente guarnecían,
mudo y pálido me estremezco cuando mi padre
grita con alegría: -¡ tenemos carne !-
Le digo a mi padre que tengo sed
y me hace un signo para que beba.
¡ Agua embriagadora, qué oscura te meces!
la sed me liga al ser viviente que ha muerto
en la hora señalada por la ley de la vida...
Pero la ley es extraña y vacía
cuando a la vida nos aferramos apenas,
y la compasión y la vida son vanas
cuando mi hermana tiene hambre,
y está enferma y agoniza.
Humean los cañones del fusil del padre .
¡ Se agita el follaje en el valle sin viento!
Mi padre enciende asustado una hoguera.
¡ Como ha cambiado el bosque!
Recojo entre la hierba sin darme cuenta
una campana de argentino trinar...
Las manos del padre arrancan del fuego
el corazón de la cierva y sus entrañas.
¿ Qué es el corazón? Tengo hambre.
Quiero vivir y quisiera...
! Perdóname Virgen, perdóname cierva mía!
Tengo sueño. ¡ Qué alto está el fuego!
y el bosque ¡ qué profundo!.
Lloro. ¿En qué piensa mi padre?.
Como y lloro.
¡ Como!


(Versiones: Sebastián Teillier)

MAGDA ISANOS

--> MAGDA ISANOS
(Iasi-1916,-Bucuresti 1944) -->

No entregó su alma sin antes dar aquél grito que despierta en los hombres la necesidad de una vida nueva, que los conmueve y obliga a ver la belleza. Nos dejó, pero antes nos tomó valientemente de la mano y nos condujo a lo alto, a la cima diáfana de las montañas y dejó en nosotros arraigada la esperanza de que llegarán días mejores.

Cella Serghi (1945)

MORIR...MAÑANA

Es tan triste pensar que un día,

quizá aun mañana, los árboles de la calle

allí dónde hoy los ves, allí permanecerán

y crecerán, mientras nosotros nos pudrimos.

Tanto sol, Señor, tanto sol

habrá en el mundo aun cuando nosotros no estemos;

cuantas estaciones, cuantas lluvias

resbalarán por los húmedos cabellos...

Y esta hierba también rebrotará,

y la luna no dejará de inclinarse

sorprendida, sobre el agua que de correr no cesará,

sólo nosotros no tendremos una próxima vez.

Y más extraño me parece que

se pueda encontrar tiempo para el odio,

aun cuando la vida no es más que una gota

que llena el espacio entre un minuto

y otro- y me parece tan incomprensible

y triste que el cielo no admiremos una y otra vez,

que no recojamos flores, que olvidemos sonreír,

nosotros, los que tan de prisa vivimos para morir.



BÉSAME
Besa mis ojos henchidos de lágrimas,
sólo un beso tuyo podrá extinguir
el fuego cruel que los embarga,
y colmarlos de amor y de luz.
Besa mi boca, a los labios crispados
que extraviaron las palabras
devolverás su sonrisa serena
y el amor será como al comienzo.
Besa mi frente, los pensamientos
sombríos y las dudas se disipen.
Renazcan los sueños, los sueños
de vida nueva y primaveras.




(Versiones en castellano de Sebastián Teillier)

Nichita Stanescu

NICHITA STANESCU 

(1933-1983)

QUÉ BUENO QUE EXISTAS

Me sucede en la vida,

entonces, la felicidad que me brota

es más fuerte que yo y que mis huesos

que haces estallar en un abrazo

de dolor y maravilla.

Hablemos, digámonos palabras

aguzadas como el cristal de un cincel

que separa al río helado de su cálido delta,

al día de la noche, al basalto del basalto.

Lánzame felicidad contra el cielo,

mi sien se golpee en las estrellas,

mi mundo prolongado e infinito

transforma en columna o algo

mucho más alto y más urgente.

¡Qué bueno que existas, qué asombro existir!

Dos canciones somos, que se entremezclan,

dos colores, somos, que nunca antes se vieran:

uno, lo profundo de la tierra

y el otro, lo celeste, casi en jirones,

trenzados ambos en una lucha sin cuartel:

lo maravilloso que eres, el azar que soy.

(Versión: S. Teillier y Miguel Ruiz)

CE BINE CA ESTI

E o întâmplare a fiintei mele
si atunci fericirea dinlauntrul meu
e mai puternica decât mine, decât oasele mele,
pe care mi le scrisnesti intr-o imbratisare
mereu dureroasa, minunata mereu.

Sã stam de vorba, sã vorbim, sã spunem cuvinte
lungi, sticloase, ca niste dalti ce despart
fluviul rece în delta fierbinte,
ziua de noapte, bazaltul de bazalt.

Du-mã, fericire, în sus, si izbeste-mi
timpla de stele, pânã când
lumea mea prelunga si în nesfirsire
se face coloana sau altceva
mult mai inalt si mult mai curând.

Ce bine ca esti, ce mirare ca sunt!
Doua cântece diferite, lovindu-se amestecindu-se,
doua culori ce nu s-au vãzut niciodata,
una foarte de jos, intoarsa spre pãmânt,
una foarte de sus, aproape rupta
în infrigurata, neasemuita lupta
a minunii ca esti, a-ntimplarii ca sunt.

---

HOJARASCAS

Digo pues: se descolgarán las largas

sogas de la lluvia

a través del aire húmedo que envuelve

los atardeceres.

Se acerca el aniversario de las hojas golpeadas por la lluvia.

El recuerdo de los sucesos de mi vida

viene del futuro, no del pasado.

Corazón, corazón, misterioso planeta,

alma, alma, aire por el que se acercan

tiernas imágenes tuyas, casi inmóviles

ante mi respiración.

Se acerca el aniversario de las hojas golpeadas por el viento,

el aniversario de las piedras del camino en las que

se golpeará la herradura de la luna cuando pase a caballo,

el aniversario de las bicicletas recostadas sobre el muro,

el aniversario

de la insignia prendida al uniforme del liceo,

el aniversario de todas las palabras

cuyas letras mantienen firmes

el deseo y el amor...

El corazón, planeta misterioso

en el que me habría gustado vivir y morir.

(Versión: S. Teillier y M. Ruiz)

FRUNZISURI

Se-apropie aniversarea frunzelor lovite de ploaie.
Amintirea intamplarilor mele
vine din viitor, nu din trecut.
Deci spun: se vor darama mari fringhii de ploaie
prin aerul umed care ne-a-nfasurat
inserarile.

Inima, inima, planeta misterioasa,
suflete, suflete, aer prin care se-apropie
imaginile tale tandre, putin fluturate
de respiratia mea.

Se-apropie aniversarea frunzelor lovite de ploaie,
aniversarea pietrelor de caldaram în care
potcoava lunii va izbi, când voi trece ridicat în sã
aniversarea bicicletelor rezemate de zid, aniversarea
numerelor de licean purtate la maneca,
aniversarea tuturor vorbelor care
tin în dintii literelor
dorintele, dragostea...

Inima, inima, planeta misterioasa
pe care mi-ar fi placut sã traiesc si sã mor.

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LOS JÓVENES

Se besan, ¡ah!, se besan y se besan

los jóvenes en las calles, en los bares,

contra los muros,

se besan sin sosiego como si ellos mismos

no fuesen sino los extremos del beso.

Se besan, ¡ ah!, entre los autos que pasan,

en las estaciones del metro, en los cines,

en los buses, se besan desesperados,

con violencia como si la continuación

del beso

no fuera sino la vejez proscrita y la muerte.

Se besan, ¡ ah!, se besan los jóvenes esbeltos

y enamorados. Tan delgados que parece que

ignoraran la existencia del pan en la Tierra.

Tan enamorados,

como si ignoraran la existencia misma del mundo.

Se besan, ¡ah!, se besan como si estuvieran en lo obscuro,

en la más segura obscuridad,

como si nadie los viera, como si el sol fuera a iluminar

recién cuando las bocas, rotas a besos y sangrantes,

no pudieran besarse sino con los dientes.

(Versión: Sebastián Teillier)

Jorge Teillier

JORGE TEILLIER

(1935-1996)


SCRISOARE UNUI POPA DE TARA

(Parafrazandu-l pe Rene-Guy Cadou)

Draga prietene, fara indoiala te afli intr-un sat

prizionier al stropilor de ploaie

avand la cina musafiri tulburatori

precum Apollinaire, Cendrars ori Braulio Arenas*.

Gradina bisericii nu si-a pierdut farmecul

nici livada prospetimea.
Tot a salcam miroase

si tot se aude suieratul trenurilor.

In timp ce-ti scriu

mi se pare ca privesti spre casa spanzuratului

iar vechile tale carti asteapta inca

sa vina sa-le citeasca vecinii.

(Doamne, sa l-admir pe acest popa de tara

el stie mai bine decat mine tainele care

ne insotesc

versurile pe care le scrie in lui camera alba

nu-s decat soaptele Tale pe care mi-ar place sa le aud).

Draga prietene, da-mi voie sa ma alatur

orfanului, calului schingiuit, albinelor domniei tale

si ingaduie-ma sa ascult imnurile dumitale

cind va fi Judecata de Apoi.

* Poet chilien, surealist.

(Tradus de I. Rollason si S. Teillier)

CARTA A UN CURA RURAL

(Paráfrasis de René-Guy Cadou)


Querido amigo, sin duda está usted en un pueblo
encerrado por los barrotes de la lluvia
invitando a cenar a inquietantes personajes
como Apollinaire, Cendrars o Braulio Arenas.

El jardín parroquial no ha perdido su encanto
ni el huerto su frescor.
Siempre se huele a retamos,
siempre se oye el silbido de un tren.

Mientras yo le escribo
creo que usted mira la casa del ahorcado
y sus viejos libros reposan
hasta que lleguen a leerlos sus vecinos.

(Dios mío, déjame admirar a este cura rural
él sabe más que yo de los misterios que nos acompañan
y lo que escribe en verso en su blanca habitación
no es sino un susurro tuyo que yo amaría recoger)

Querido amigo, permítame pues que me una
al huérfano, al caballo golpeado, a sus abejas
y que me sea posible oír sus cantos
en el momento justo del Juicio Final.

Armando Rubio

ARMANDO RUBIO
(1955-1980)

CETATEAN
Nu stiu de unde-mi vine obiceiul

sa-mi fie si mai rau seara, la ora sapte.

Sa fie numai pentru ca-s un trecator

ce mustata n-are, nici batista; nici pantofi si nici amanta.

Si inca mai putin stiu la ce sint viu,

ori la ce ce sa mor cind tigancele mi-au sorocit

ca viata-mi va fi de pret,

chiar daca voi muri ca un ciine,

tot nu voi sfirsi bine.

Pietrele de pe drum bine le cunosc, tot mergind cu capu-n jos,

iar tigarile de pe trotuare le culeg

fiind recunoscator de ce gasesc in hoinarele-mi

pe picioarele-mi de lemn si noroi.
De as fi fost poet precum visam

cintindu-mi nenorocirile, atunci as hoinari

ca sa traiesc din cantu-mi si sa ma asculte

visatori cu zimbet transparent.
Dar voce n-am, nici batista, sau amanta;

si iar nu stiu de ce cu ciini ma imprietenesc

desi nu sint decit al serii calator

far-sa stiu de ce sint viu, de ce am sa mor.

(Versiune: S.Teillier si Ileana Rollason)

CIUDADANO

No sé de dónde viene mi costumbre

de agravarme a las siete de la tarde.

Quizá sólo por ser un transeúnte

sin bigote o pañuelo, sin zapato ni amante.
No sé para qué vivo y por qué muero,

si ha tiempo me dijeron las gitanas

que tendré vida cara con un final de perros:

o sea que no pienso morir como Dios manda.
Conozco bien las piedras de andar,

la vista gacha; recojo los cigarros que pueblan las cunetas

agradeciendo todo en mis andanzas

de oscuros pies de barro y de madera.
Si yo fuera un cantor como soñaba,

me iría por el mundo cantando mis desdichas

para vivir del canto mío y que me escucharan

los que sueñan con una risa limpia.
Pero no tengo voz, ni pañuelo, ni amante;

no sé por qué me vuelvo amigo de los perros

cuando soy un transeúnte de la tarde

sin saber por qué vivo y por qué muero.